Moraren cielos alfombrando el inherente suelo.
Morar en oasis en pleno infierno
en miradas que dan cuentas de estas gélidas
relaciones de fuego.
Morar en el desatino de corretear utopías
en el amor y su olor a muerte.
Morar en el eclipse de las ninfas en celo
en los dulces de la buena suerte.
Morar en este decreto de lagrimear bajo el agua
en esta pretenciosa imposibilidad urgente.
Morar en mundos, que se parece a todo el mundo
en el descontento de querer verte.
Morar en el anacronismo de uno ojos tras el espejo
en la demoníaca sensatez de ser fantasma/ de a ratos.
Morar en el vai- ven de las letras
y en las reuniones secretas de duendecitos en mi cuarto.
Morar tras las camareras que se pasean con tus ojos
en los relojes que indagan la edad del tiempo.
Morar en los placeres culpables e indiscretos
en las montañas enojosas de creerse calles.
Morar en mil cosas desordenadas cada una en su lugar
(una a una / todas a la vez),
en la canción oxidada de sonar.
Morar en esta superstición corrompiendo mar adentro/ tierra!
en lámparas lindantes a oscuros sentimientos.
Morar e diamantes en el lodo. Morar en el lodo
y en estos asquitos transpirando por los ojos.
Morar en los viejos cajones que hablan provocando los espejos
en la guitarra bien desafinada para la ocasión,
en hojas baleadas por palabras.
Morar en las guirnaldas que cuelgan y oprimen el pecho
y en la mesa que se baila en una pata la última canción.
Morar en la foto que se humedece siempre que te ve
en el tocadiscos que enarbola viejos vientos.
Morar en sonrisas dibujadas sosteniendo al aire
y e la mentira de que sonríes si él me ves.
Morar en ceda envolvente donde me recuesto
cuando no quiero atender.
Morar en celebre frases deseosas de desfallecer
en la versátil silla siguiendo mis pasos innumerablemente aburridos.
Morar en libros que padecen de la condena de ya haber sido escritos
en los anteojos indecoros puestos para poco ver.
Morar en antipáticos payasitos poseídos de silencios
en velas apagadas por incienso habitando mi dejadez.
Morar con esta cicatriz abierta
yendo verborragico al poema…
VINE!!!
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